Não corro para testar os meus limites. Corro porque esta é a minha vida. Pelo que sinto lá, pelas pessoas, por cada história.
Quando olho para trás, para este ano, e vejo 4 meias-maratonas, 2 maratonas, duas corridas de 100 km e 3 competições Ironman, percebo que, sem o planear, vivi num só ano aquilo que outros correm numa vida inteira.
Foi um ano cheio. Talvez ainda mais cheio do que eu esperava. Os projetos em que trabalhei, as colaborações, tudo o que construí para mim e para os outros… e, acima de tudo, as provas de ultraendurance que me destruíram e me carregaram ao mesmo tempo. Foi muito. Mas foi bom.
Sei que já o disse, mas não consigo não repetir: sinto-me um homem privilegiado. Não naquele sentido pomposo, mas simples — como alguém que olha para a própria vida e vê mais o lado cheio do copo. Tenho pessoas ao meu lado que me amam, não apenas “me apoiam”. E isso mantém-me com os pés na terra todos os dias. E aquilo que faço… gosto, apaixona-me, alimenta-me. Não é só um trabalho. E o desporto… o desporto é aquela parte especial entre mim e eu, mesmo que eu partilhe convosco cada vivência.
Tudo isto, este ano, esteve no máximo. Por isso digo que foi um ano cheio. E, no meio desta bonita confusão do ano, há alguns pontos que se levantam acima dos outros. Não os mais duros, não os mais espetaculares, mas os que me mexeram de verdade.
A primeira maratona da Carmen foi, para mim, um dos momentos mais fortes do ano. Vivi-a quase como a minha primeira maratona, só que desta vez a emoção não estava nas minhas pernas, mas nas dela. Houve lágrimas nos últimos quilómetros, tal como há muitos anos, quando passei por isto pela primeira vez. E é estranho como um “primeira maratona” te lembra tão depressa o que a corrida realmente significa: não o tempo, não o resultado, mas a pessoa que tem coragem de levar tudo até ao fim.
Para ela não foi nada fácil. As bolhas apareceram cedo, o vento rasgava tudo o que apanhava pela frente, e o calor no desfiladeiro drenou-nos a energia. Eu sabia das sensibilidades dela, sabia quanto trabalhou e quanto teve medo antes da prova, mas ali, no percurso, ela mostrou algo que não se treina: pura força de vontade. Não se queixou, não se vitimizou, não dramatizou nada. Puxou por si quilómetro a quilómetro, sem ceder. E isso impressionou-me mais do que qualquer tempo alguma vez feito.
E o final… parecia saído de outro filme. As pessoas à beira da estrada gritavam o nome dela, desconhecidos encorajavam-na como se fosse uma campeã, e eu corria ao lado dela com as mesmas lágrimas que tive na minha primeira maratona. E aí senti que algumas provas não se correm para ver quão forte tu és. Correm-se para ver quão forte é a pessoa ao teu lado. Foi uma das experiências mais pessoais e mais bonitas que já vivi.
E se Garda foi o momento que me tocou a nível pessoal, o projeto 3h45 foi o momento em que senti com mais força o que é comunidade.
Uma das coisas mais fixes que já fiz com esta página foi o projeto de 12 semanas para a Bucharest Marathon. Não sei se por fora pareceu assim, mas para mim foi um compromisso total: duas publicações por semana, planos, dicas, explicações, histórias — tudo escrito com paixão, cuidado e responsabilidade. Não só como corredor, mas como alguém que sabia que ali havia pessoas que realmente iam seguir aquilo. Comecei o projeto 3h45 num dia normal, quando a ideia me caiu do nada, mas, ao longo do caminho, senti que se tornava algo muito maior do que eu tinha previsto — uma promessa que eu não podia falhar.
O que voltou das pessoas esmagou-me. Mensagens, comentários, gente a dizer que corre com as minhas publicações na cabeça, que as ajuda a não parar, que aprende, que ganha coragem. E ainda agora, dois meses depois da maratona, continuo a receber mensagens de agradecimento. As pessoas continuam a escrever-me que fizeram um recorde pessoal, que aprenderam nutrição, que perceberam como se corre um long run, que encontraram ritmo. É inacreditável. E não exagero nada quando digo que estas reações significaram tanto (se não mais) do que a própria corrida. Porque, em 12 semanas, senti de novo que podia devolver algo à comunidade que me fez crescer durante anos.
E o dia da maratona fechou o círculo. Entrei na prova cheio de emoções, com o pós-COVID agarrado à respiração e com o medo de não aguentar o ritmo, mas tinha uma regra: se disse que levava a bandeira às 3:45, então levava. E levei. Com dificuldade, mas limpo. Cruzei a meta de mãos dadas com o Vasile e a Deea (os outros dois pacers), exausto e feliz, e naquele momento senti que o projeto tinha cumprido o seu propósito. Não foi sobre o tempo, não foi sobre pacing perfeito, foi sobre comunidade, sobre a energia das pessoas e sobre ter terminado exatamente aquilo que prometi. E acho que isso fica como uma das minhas maiores conquistas deste ano — talvez mesmo a maior.
E como este ano parecia ter o dom de trazer emoção de todos os lados, veio também a prova que me bateu com mais força. Emocionalmente.
A Puglia 100k foi a prova que se instalou dentro de mim de uma forma diferente de todas as outras. Não porque tenha sido fácil — não foi de todo. Houve humidade, subidas que te arrancam a alma e momentos em que te apetece mastigar ar de tanta sede. Mas foi, ao mesmo tempo, a prova em que senti mais o homem em mim e o homem nos outros. Aqueles cem não saíram perfeitos, mas saíram exatamente como tinham de sair: vivos, sinceros, carregados com tudo o que se pode sentir num caminho de 100 km — alegria, paz, cansaço, lágrimas, risos, cantar, praguejar, e um monte de momentos em que me disse que sou um privilegiado por poder viver algo assim.
Mas a maior coisa não foi o percurso, nem o ritmo, nem a nutrição impecável. Foi a comunidade. Foi aquela ideia maluca de “adota um quilómetro”, que começou como uma brincadeira e se transformou no apoio mais emocionante que alguma vez recebi numa prova. As pessoas enviaram-me mensagens para o quilómetro 1, o 12, o 34, o 69, o 80… e eu ouvi-as ali, na estrada, quando estava destruído, quando doía, quando já não encontrava a fonte e tinha uma sede que me dava vontade de beber a água do asfalto. Aquelas mensagens bateram-me no peito como uma onda e levantaram-me de uma forma que eu não consigo explicar por palavras. Acho que foi o primeiro “cem” da minha vida em que não corri sozinho nem por um segundo. Mesmo estando sozinho nas estradas entre oliveiras, no telemóvel éramos 21.000.
E depois houve os amigos. O Nae, com quem comecei a primeira volta. A Delia, o Gheo e a Maria, que vieram de comboio e apareceram exatamente no quilómetro dedicado a eles. A Carmen e a Andra, que me esperaram na praça no final, com arrepios e energia. Foi um “cem” em que me senti apoiado de todos os lados — nas mensagens, nas chamadas, nos gritos dos amigos, no silêncio do sul de Itália e naquela estrada estreita que parecia saída de outro mundo. Fechei os 100 km em 11 horas e 11 minutos, mas o tempo não importa. Fica outra coisa: que mesmo quando corres tu contigo… na verdade corres com todas as pessoas que te deram um pensamento bom. E, para mim, esse foi o maior presente do ano.
Mas talvez a coisa mais bonita deste ano não venha das minhas provas, mas de uma surpresa que a minha mãe me deu.
No meio de todas as minhas corridas e loucuras, uma das maiores alegrias do ano veio da Ica, a minha mãe. Aos 73 anos, esta mulher reinventou a ideia de disciplina. Corre, faz desafios, acorda às 5 da manhã para correr para o desafio Fitness Tribe, faz os passos diários sem falhar um dia e, se for preciso, sai à meia-noite para não quebrar a promessa. Correu 5 km em Sfântu Gheorghe, ficou em 2.º lugar na categoria dela e, sinceramente, estava mais feliz do que todos nós juntos.
Este ano mostrou, mais uma vez, que não é a idade que te trava, são as desculpas. Que podes começar quando quiseres. Que podes levar um desafio até ao fim mesmo que tenhas comboio à 1 da manhã, bagagens, emoções e todo o caos do mundo. Hoje está no dia 38 do caminho dela para 100 dias a correr às 6 da manhã (5 dias por semana) — e, se me perguntares, isto é uma das conquistas mais fortes de todo este ano.
E tenho um orgulho nela difícil de pôr em palavras. Porque as nossas corridas grandes contam uma história, mas a corrida dela fala de carácter.
E, ainda assim, este ano não foi só sobre grandes momentos. Foi também sobre todas as provas pequenas e grandes que completaram o quadro.
Gerar abriu o ano com a equipa Inglourious Basterds, o meu trio de cada inverno, formado por mim, pelo Gabi e pelo Bogdan. Estava frio, um pouco de inconsciência na partida, ritmo demasiado forte (como sempre), respiração perdida algures no campo e um sprint final em que o Bogdan quase se descolou sozinho do resto da humanidade. Mas esta prova tem o seu encanto: corremos os três, discutimos em silêncio, rimos alto, salvamo-nos uns aos outros e, no fim, esquecemos o quão duro foi. Isto é o Gerar para mim — o início perfeito, cheio de caos, amizade e mais uma história em equipa.
Em fevereiro fugi para a Puglia para o meu “cem” tradicional, mas este ano teve um encanto especial: a minha mãe veio comigo pela primeira vez a Itália. Foi uma corrida longa por entre oliveiras, muros de pedra e aldeias brancas, com o Pluto (o drone) a seguir-me por trás, dois cães a aparecerem do nada e um Antonio a oferecer-me Cola e boas piadas a meio do percurso. Foi uma das corridas a solo mais bonitas do ano — tranquila, cheia de paisagens e com aquela sensação de liberdade que só o sul de Itália te dá.
A Legal Half Marathon foi daquele tipo de prova com bom ambiente, piadas à beira da estrada e pessoas porreiras que só encontras quando corres no pelotão de trás. Corri com a Carmen num ritmo de treino e aproveitámos cada quilómetro, exatamente como precisávamos duas semanas antes de Garda. Foi mais sobre histórias, boa energia e mais uma confirmação de que o nosso caminho para a maratona ia na direção certa.
Depois, a Bucharest Half Marathon foi a prova em que corri sozinho, só eu comigo, com aquela vontade de velocidade que já não sentia há muito. Foi energia pura das pessoas, palmas na Victoriei, piadas com amigos e um ritmo feito à risca, até um finish em 1:42 que me partiu e me carregou ao mesmo tempo. É o tipo de prova que te lembra porque gostas de correr quando tudo sai perfeito.
E depois veio… DOUBLE GLORY — Hamburg + Xman, dois Ironman em seis dias.
Se tivesse de pôr uma etiqueta naquela semana, seria “loucura organizada com a alma à mostra”. Hamburg foi exatamente como um Ironman deve ser: duro, espetacular, cheio de gente, com momentos que te partem e te reparam ao mesmo tempo. Correu-me tudo bem, do nado à meta, com aquela energia que te faz sentir vivo. E, sobretudo, com a Carmen à beira do percurso, com o sino dela, com os gritos a 100 metros de distância, com aquele sorriso que vês uma vez e que te sustenta provas inteiras. Hamburg foi uma história completa.
E depois… Xman Oradea. Ali já não foi história, foi vida vivida a sério, ao vivo. Um calor que me derretia, pensamentos de desistência, pessoas que me levantaram do nada, um Alex que me deu confiança, um Victor que me puxou atrás dele, crianças a gritar, voluntários a refrescar-me como uma equipa de Fórmula 1, pessoas nas aldeias com mangueiras de água, laranjas, risos e gritos a cada passagem… e aquele momento em que as pernas começaram a pedalar sozinhas e eu chorei na bicicleta, sem já conseguir esconder nada. Ali não fui “o atleta”, fui o homem levado ao limite.
E, ainda assim, levei até ao fim. Com a Carmen ao meu lado em cada volta, como uma boa sombra, com aquela corrida que me rasgou e me manteve vivo ao mesmo tempo, com a meta no tapete vermelho, de mãos dadas, depois de um dia que me pôs de joelhos e me levantou outra vez. E sim, a prova acabou, mas a história não — uma bactéria maldita mandou-me diretamente para o hospital a seguir, com febre acima de 40, choque térmico, ambulâncias, cateteres, noites em branco e medo a sério. Mas também ali percebi uma coisa: não foi tão difícil porque eu não conseguia, mas porque eu já estava doente.
E, talvez de forma estranha, isso libertou-me. Porque, no fim, esta dupla não foi sobre “quão duro és”, mas sobre pessoas, sobre apoio, sobre vulnerabilidade, sobre como alguém te levanta de um canto do percurso quando tu já não vês saída nenhuma. Hamburg deu-me a alegria, Xman deu-me a verdade. Juntos foram a coisa mais bonita e mais difícil que fiz este ano.
Carpathia Trails foi aquela prova em que dei por mim a subir sem bastões, curvado pelas inclinações e a discutir com os meus sapatos o percurso inteiro. Calor cá fora, cabeça no chão, energia zero, e a Mafi e o Fate (sim, dei nomes aos sapatos) a comentar a cada passo. Foi sofrimento, piadas, pó, hidratação obsessiva e mais caminhada do que corrida, mas também gente fixe, bom ambiente e uma organização impecável. Não é o meu “filme” principal, mas senti-me como numa comédia de montanha em que a única coisa que não te deixa desistir é a autoironia.
SEPTEMBER GLORY — Transfier + Ironman Emilia Romagna
Setembro trouxe duas histórias completamente diferentes, mas igualmente intensas. Transfier foi aquela prova em que tive a sensação de estar num filme de terror-comédia com ursos, motociclistas-anjo-da-guarda e descidas que me fizeram tremer os órgãos, não o guiador. Ri, praguejei, falei comigo, com os sapatos, com o urso, com a natureza, com toda a gente — e chorei nas escadas, debaixo do Prometeu, onde o ano inteiro se me entalou na garganta. Foi brutal, bonito e profundamente humano.
E depois, sem pausa mental, veio Emilia Romagna. Um Ironman perfeito na organização e cruel na sensação. Natação linda, bike rápida e uma corrida que se transformou no duelo mais estranho entre ambição e dor. E, mesmo assim, o momento-chave não foi no percurso, mas ao quilómetro 32, quando quis desistir e a Carmen me disse, simples: “Vamos.” Uma palavra. Um reset total. O resto foi teimosia, passos pequenos, roupa molhada, dor que me dobrou como um ponto de interrogação e uma meta vivida nos braços dela.
Transfier deu-me a adrenalina, o medo e aquela libertação que só as provas duras te dão. Emilia deu-me a lição. Juntas foram a “September Glory”: duas provas que me partiram, me reconstruíram e me mostraram que a força não vem só dos músculos, mas sobretudo das pessoas que correm ao teu lado mesmo quando tu já não consegues.
Mas nenhuma das provas deste ano teria sentido sem as minhas pessoas.
Este ano percebi ainda mais claramente que não corro sozinho, por mais longo que seja o caminho. A Carmen esteve comigo em quase todas as competições — às vezes à beira do percurso com o sino, outras vezes dentro da prova, outras vezes num simples “vamos” dito exatamente no segundo em que a minha alma se partia. Esteve ao meu lado em Hamburg, no Xman, em Garda, na Legal Half, na Puglia, no Transfier, na Emilia Romagna… e, sem fazermos disso poesia, a presença dela sustentou mais provas do que ela imagina. Há momentos em que não precisas de mais nada além da tua pessoa a olhar para ti e a dizer-te que consegues.
A Andra, a minha filha, a minha alma… ela tem um talento especial para aparecer exatamente quando é preciso. Na Bucharest Half, na meta, mudou-me o estado num segundo. Noutras provas, só o facto de eu saber que ela me seguia ou me esperava algures deu-me um tipo de energia que não dá para inventar. É aquela paz quente, de criança-adulta, que sentes atrás de ti como uma boa almofada.
Depois há os meus amigos. O Paul, com quem partilhei tantos quilómetros e histórias que já nem faço as contas. Uma amizade daquelas raras, em que não te explicas demasiado — sabes que a pessoa te entende e te apoia mesmo quando não está lá fisicamente. Ele é a minha constante na corrida. O Nae, um dos homens com quem partilhei muitas corridas este ano e com quem me entendo sem muitas explicações. A Oana, com a energia calma e a forma como entende a corrida como um estilo de vida, não como uma competição. O Alex, com a motivação dele na linha da frente. A Ana e o Florin, boas pessoas, com as suas histórias, com a forma como vivem o desporto. O Victor, a Delia, o Gheo e outros — os que aparecem do nada, mas exatamente no momento certo, seja um ponto de hidratação improvisado, um “vá, tu consegues”, uma chamada ou um sorriso.
E há também aqueles que não conheço pessoalmente, mas que sinto nas mensagens e nas reações. Pessoas que correm comigo sem estarem ao meu lado, pessoas que me escrevem dois meses depois de uma publicação sobre a Bucharest Marathon, pessoas que me “adotaram” quilómetros na Puglia, pessoas que me enviam vídeos, encorajamentos, frases que me acertam diretamente no coração. Às vezes, uma mensagem de duas linhas contou mais do que mil calorias de gels.
Este ano entendi uma coisa que não consigo explicar de forma muito poética: correr faz-te conhecer pessoas boas. E as pessoas boas mantêm-te vivo, levantam-te, reparam-te e, às vezes, mudam-te completamente a prova. Sem elas, este ano não teria sido nem metade tão cheio.
Tive pessoas e comunidades que tornaram a corrida ainda mais agradável. Com a Hoka, as coisas encaixaram bem — tive bons sapatos nos pés, testei-os em provas grandes e gostei de descobrir modelos que realmente se ajustam a mim. Sem barulho, sem pretensões, só corrida.
Com a SportGuru e a Yolo Events foi talvez a surpresa mais bonita. Encontrei pessoas abertas, calorosas, profissionais, com quem me entendi à primeira. Apoiaram-me em tudo o que fiz este ano, deixaram-me ser eu, com os meus textos longos, as minhas histórias, o meu estilo. Não me apressaram, não me limitaram, não me pediram nada “à maneira deles”. Confiaram em mim e na forma como conto a corrida — e isso, para mim, vale imenso.
Para mim, tudo isto não foram “colaborações”, mas pedaços do meu ano que o tornaram mais redondo, mais quente e mais motivador. Pessoas e comunidades que me alegro, sinceramente, por ter tido ao meu lado.
Escrevo estas linhas na segunda semana de pausa, uma pausa de que o meu corpo precisava mesmo. Não penses em algo romântico, tipo “durmo 16 horas por dia e recupero zen”. A realidade é que durmo 4 horas, trabalho mais do que antes e tento perceber se a pausa é física ou psicológica. Mas, seja como for, faço isto todos os anos e sei que me faz bem.
Para mim, este artigo não é só um final de ano. É também uma espécie de ponte para o que vem a seguir. Um fecho e um começo ao mesmo tempo. Para a semana volto aos treinos e regresso ao meu filme, com os dois primeiros grandes objetivos: Gerar — a abertura oficial da época, em janeiro — e Malaga 100 km, em fevereiro, a corrida que eu tinha planeado desde o ano passado e com que sonho há uns 2-3 anos.
Foi um ano longo e bonito. Duro, mas bom. Cheio, mas assente. Uma mistura daquelas que te deixa com cansaço nas pernas e paz na alma. E se aprendi algo ultimamente, é que a corrida não é sobre limites, mas sobre como vives a tua vida. Sobre as pessoas com quem partilhas os caminhos, sobre o que sentes lá, sobre as histórias que ficam.
E se tudo isto faz parte da minha corrida, então fico feliz por ainda ter muito para viver. E muito para correr.
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